На землю лег, как будто снег в зените лета,
Цветущих тополей прозрачный пух,
И от росы дрожа лишь ждут они рассвета,
Чтоб красотою удивить своих подруг.
Вот ветер прибежит, их раскачает,
Ему лишь разговор листвы понять,
Пусть, глядя друг на друга, не скучают,
В безмолвии ведь грустно им стоять.
И солнце, радуясь пуховой шали,
Свой свет на кроны разольет,
А тополя, накрыв вуалью дали,
В цветении продолжат свой полет.
