Последняя Весна мажора. Оглавление
Восемьдесят четыре часа. Его нет дома уже восемьдесят четыре часа. У меня телефоне электронный билет и давно могу уехать из этого дома, чтобы дождаться вылета из страны уже в Барселоне, но зачем-то хочу всё объяснить. Не для того, чтобы оправдаться и всё вернуть назад, а чтобы он просто знал правду. Я уже поняла, что он ведомый и скорее всего именно разговор с братом так повлиял на него, если бы не это, то я смогла всё объяснить. Но история не терпит сослагательного наклонения, поэтому стоит просто забыть. Я хотела опыт? Вот я его и получила. Только почему хочется реветь белугой?
Каждый раз, когда всё хоть на минуту становиться хорошо, после этого нас накрывает лавиной проблем, с каждым разом всё хуже и хуже, теперь ещё и ненависть. Это не отношения, это путь к саморазрушению. Они были ошибкой с самого начала, пугали в процессе и, несмотря на все уступки и шаги навстречу, привели только к ненависти. Мне просто надо вернуться домой и жить своей жизнью, забыв всё это. Если получится.
Все свои вещи я собрала ещё в день скандала, чемодан и дорожная сумка давно стоят в холле и ждут отъезда, а я просто отсчитываю часы. Хватит. Вызываю такси и перетаскиваю багах а свою секретную калиточку. Но не могу просто так уйти и возвращаюсь попрощаться с домом. Здесь было и плохое, и хорошее, но сейчас на меня наваливается тоска и с комом в горле я обхожу каждую комнату. За дни ожидания я успела навести порядок, мне почему-то хотелось сохранить здесь уют, несмотря ни на что. Оставляю записку на кровати Тимура, хотя вряд ли он её прочитает даже если увидит, но мне было важно написать это:
Верить или нет, это только твой выбор. Но я уверена в одном: не виновата ни я, ни мой отец. Лучше подумай, кто тебе подсовывает эту версию и насколько это ему выгодно. Я никогда не предавала тебя и не предами, потому что не умею. Прощай. Весна.
На сегодня рейсов больше нет, поэтому загрузив вещи в багажник такси, я отправляюсь в простенький отель. Заселившись и немного порефлексировав на тему произошедшего, я не придумала ничего лучше, чем пройтись по набережной и попрощаться с островом, который продолжал жить своей жизнью. Обычной шумной курортной жизнью. Все ли из прогуливающихся сейчас счастливы или просто делают вид? Кто вообще придумал, что вечное лето это рай? Вот даже я, живя в маленьком сером городке, никогда не хотела сбежать из него, потому что там есть самое главное - моя семья, а здесь так...иллюзия счастья, которая заканчивается в тот момент, когда ты остаёшься наедине с самим собой.
Уже на самом берегу в лучах уходящего солнца нежились расслабленные отдыхающие, вдалеке группа детей строила что-то из песка, сопровождая всё это громкими криками и ругаясь на смеси языков, среди них выделялась маленькая пухленькая девочка, что была заметно младше остальных, но явно имела на них влияние, возможно причина в суровом взгляде и маленькой красной лопатке, зажатой в детской ладошке. Да, девчонка не пропадёт…
Солнце всё быстрее скатывалось за горизонт и пришло время уже вернуться с пляжа в город и что-то перекусить, завтра рано утром самолёт и конец этой истории. Но мои планы нарушил звонок с незнакомого мне испанского номера.
- Алло, - ответила я приняв вызов.
- Señora Karimova? - протараторила девушка на испанском на том конце.
- Простите, я не говорю на испанском, - перешла я на английский.
- Manténgase en la línea.
Что? Я ничего не понимаю. В трубке какое-то шуршание и шаги.
- Señora Karimova? - опять? - Ваше имя Весняна Каримова?
Слава Богу, видимо трубку передали тому, кто знает английский. Теперь это был мужчина.
- Да, простите. Я не знаю испанского.
- Вам нужно приехать в отделение полиции. Адрес сейчас пришлю сообщением. При себе иметь документы, подтверждающие личность.
- Что? Какое отделение? Я что-то не так поняла? - начала я сыпать сумбурными вопросами.
- Мы вас ждём, - и отключился.
Что происходит? Зачем я должна ехать в полицию? Не успеваю проговорить все вопросы, как приходит сообщение с адресом. Что делать-то?
Звоню папе, чтобы он хотя бы понимал, где я, и, вызвав такси, еду в участок. А дальше полиция, офицеры, представитель посольства, морг.
- Это бред какой-то, - поворачиваюсь я к консулу. - Зачем я здесь?
- Это обычная процедура, - устало вздыхает он. - Вам уже объяснили, что машина Вашего мужа попала в аварию после чего в салоне был обнаружен труп.
- Давайте просто ещё раз позвоним Тимуру! - моё состояние уже было близко к истерике.
- Весняна Николавна, Вы уже звонили, - он говорил со мной как неразумным младенцем. - Телефон отключен…
- Надо в клуб! - осенившая мысль заставила схватить мужчину за рукав дорогого костюма. - Он наверняка с друзьями в клубе и просто забыл о телефоне!
- Вы знаете адрес клуба или хотя бы номера телефонов друзей? - я его уже раздражала.
- Нет. Только имена. Мануэль…
- Девочка, - он уже не сдерживал своей агрессии и подойдя ближе, говорил уже прямо в лицо, буквально выплёвывая слова. - Ты хоть представляешь, сколько в Испании Мануэлей??? Твой новоиспечённый муженёк, как и его дружки, отбитый наркоман, который создаёт проблемы не только себе, но лично мне. И у меня нет никакого желания вытирать сопли какой-то малолетке, которая повелась на избалованного мажора. За всё надо платить. Он заплатил смертью, ты заплатишь тем, что всего лишь опознаешь его.
- Вы хам и не имеете права так со мной разговаривать!
- А то что? В посольство пожалуешься? - зло усмехнулся он. - А может и тебя обыскать нужно, мало ли что у тебя в сумочке.
Я нервно сглотнула. И не потому, что мне было что скрывать, а потому, что от него можно можно ожидать чего угодно.
- Иди за мной.
Наши шаги отражались гулким эхом в тёмном коридоре, от стен буквально веяло холодом. И было не понятно это на самом деле так, или обстановка заставляет стыть кровь в венах. Отношение приглашённого консула только заставляло чувствовать себя виноватой. Хотя в чём??? Хоть с какой-то теплотой и сочувствием на меня смотрел только офицер полиции, тот самый что прозвонил несколькими часами ранее.
В комнате для опознаний, в отличии от коридора, горели яркие потолочные лампы, которые только сильнее резали глаза и заставляли жмуриться.
- Синиора Каримова, посмотрите внимательно, это ваш муж Тимур Каримов?
Я держалась за локоть офицера и не понимала, как в этом можно что-то опознать, если даже силуэт с трудом просматривался, это был сплошной ожог.
- Весняна Николаевна! - рявкнул консул.
- Я не знаю… - крепче схватилась за локоть и попыталась подавить приступ тошноты. - Здесь ничего не понятно.
- У него были какие-то татуировки?
Что? Татуировки? Ах да…
- Да, совсем маленькая, на шее сзади чуть ниже линии роста волос. С именем мамы…
Доктор приподнял голову, но там тоже был только ожог…
- Я понял, - снова пробурчал представитель посольства. - Тут от неё ничего не добьёшься. Идёмте, пусть вещи опознаёт.
В отдельной комнате меня усадили за стол и начали постепенно выкладывать на него какие-то вещи. И с каждой новой мне становилось всё хуже и хуже. Вот смятые документы Тимура, злосчастная связка ключей, которую я прятала совсем недавно, разбитый вдребезги телефон. Перебирая каждую мелочь, уже практически ничего не видела, слёзы пеленой затуманили мой взгляд, пока не нащупала его, тот самый кулон, что сама подарила несколько месяцев назад. Холодный металл не приводил меня в чувство, он окончательно погрузил меня состояние безумия.
Всегда думала, что только бабки воют на похоронах, но сейчас выла я сама, сидя в этой маленькой комнате с посторонними людьми и сжимая в кулаке кулон, который Тимур не снимал никогда.
- Сеньора, отдайте, пожалуйста, это вещдок, - кто-то пытается выдернуть цепочку из моих рук.
Нт. Не отдам. Ни за что.
- Сеньора…
- Да оставьте вы ей эту побрякушку, - пробубнил консул. - И так всё понятно, оформляйте и успокойте эту истеричку.
Консул ушёл, чтобы оформить документы, оставив меня с полицейским и прибежавшей медсестрой, что пыталась вколоть мне что-то успокоительное.
Не знаю, сколько прошло времени, прежде чем я очутилась ну улице, сидя на лавочке около морга, или как это называется… Не смотря на препарат, что должен был меня успокоить, слёзы продолжали прожигать бледную кожу щёк. Все ушли. Только я, кулон и какая-то справка в мятом файле. И гул машин вдалеке. Я хотела, чтобы всё закончилось, но не так! Пусть орёт, хамит, пьёт, насилует, что угодно, только пусть дышит! Я не хотела так, но это конец...
И прежде чем на меня посыпятся гневные комментарии с вопросом, где же обещанный хэппи энд, не забываем, что это только первая часть. Такая какая есть. Не исключаю, что после тщательной вычитки добавятся какие-то детали, но они никак не повлияют на сюжет.
Почему две части?
Потому что для меня важно их разделить, и в этой части я дала героем сгореть, возрождать из пепла будем после небольшого перерыва.
Ну и ещё один момент. Вдогонку рассуждениям о справедливости. Мне кажется есть люди, которые желали Тимуру именно такого финала, но иногда смерть это слишком просто...
Что-то я опять наплела... много и непонятно, но не хочу оставлять спойлеры, поэтому до встречи в новой части.
P.S. Спасибо за терпение