Пиво я не пила очень давно. Мне больше нравится вино под его стихи. Но я была бы не против выпить и пива. Могла бы и сигарету выкурить, чтобы медленно обволокло дымом. Но я не курю. На одной старой фотографии я держу сигарету как ручку. Я уже научилась писать кольцами.
Недавно взялась читать дневник. Этот тип писанины быстро затягивает. Может дело во мне? В моем желании приоткрывать двери, заглядывать внутрь, в душу? Очень трудно противостоять соблазну.
Набралось уже несколько книг. Они смотрят на меня молчаливо, собранные в стопку, предчувствуя как мои руки капризно выберут одну из них. По настроению. Погладив пальцами ожидание оставшихся, ожидающих своей очереди.
Мне не нравится читать с монитора. Хочется потрогать страницы. Кажется, что страницы согревают руки своей текстурой. Как пар изо рта, который рождает живые узоры, касаясь окон.
Сегодня было холодно и весь день шёл дождь. Как будто осень проникла в шёлковые чулки и бархатные платья, овладев этим голым мартом. А он не смог сопротивляться, хотя она и была очень холодна. Как женщина с запахом хризантем и рапущенными волосами, промозглым осенним утром.
Я возвращаюсь к чтению и начинаю клевать носом. Не получается выпить больше одной банки пива, хотя и чувствуется приятная усталость. Даже после неё надо как минимум два раза сходить в туалет. Я завидую мужчинам. Потому что им не надо в туалет даже после двух банок. Я завидую им и по другим причинам, конечно же, но сейчас мне не хочется об этом писать. Я спокойно живу с этой завистью в душе.
Наивность: в детстве я долго думала, что изюм - это экзотические ягоды. Живописность души имеет вкус запретного плода. Яблоко - для меня. Я подарю тебе поцелуй после того как почищу зубы. Сейчас я пахну хмелем. Или солодом. Но лучше я поцелую твой сон. Он пахнет тобой.