Возьмешь в детстве в руки цветную стекляшку и пялишься через нее на солнце, дома, дорогу... Твои друзья вырывают из рук друг у друга этот сказочный осколок стекла, чтобы искренне удивиться тому, как весело и красочно в этом цветном калейдоскопе пляшет мир. Красота неописуемая!
Каждый предмет и событие мы наделяли тайным смыслом. Ну, не может предмет быть просто предметом. Эти магические истории сочинялись на ходу, пересказывались шепотом и были частью нашей дружной уличной шайки. Мы придумывали забавные объяснения непонятным нам вещам. Так, злая соседка, не дающая нам яблоки, которых у ней пруд пруди, скорее всего ведьма. А цыгане, поселившееся на окраине у дороги, уж точно где-то прячут золото.
Фантазии не было предела. Мы строили дома из досок, думая укрыться там от будущего конца света. Мы то планировали искать сокровища в заброшенном строении на холме, то уходили из дома в поход в надежде создать собственное мини-государство. Сокровищ не находили, а строительство государства заканчивалось страхом получить звездюлей от мамы. Но волшебство всегда оставалось с нами. Как вера в то, что все возможно. Лишь стоит только очень сильно захотеть.
А потом мы начали взрослеть. И по каким-то неведомым нам причинам этот мир стал расколдовываться. С каждым новым днем с нас все больше спадали волшебные чары. В конце концов мы оказались в мире, в котором трава это трава и она просто зеленая. Маленькие волшебники стали взрослыми. Мир поблек.
Эта тоска по беззаботности, наивности и волшебству до сих пор живет во мне. Она заставляет мчаться на край света в поисках осколков той волшебной стекляшки. Но все тщетно. Лишь изредка и лишь на миг мне удается прикоснуться к магическому миру, в котором все возможно. Когда дети рассказывают друг другу истории, в которые никто и никогда не поверит.