Мир посмотрел на маленькое тело,
Чуть ранее умевшее летать.
Ему до фени, что она хотела,
Кого любила, кем мечтала стать.
О чем болело трепетное сердце,
К кому рвалось сквозь прочную печаль.
И отчего на слабых петлях дверца
Не выдержала - скрипнула «Прощай!»
Мир помолчал - он в этом просто мастер -
Потер свое измученное вымя.
И пальцами в застывшей красной пасте
В колонку выбывших ее добавил имя.
И снова полетел, понесся резво,
Столбы сбивая, судьбы и колени.
То пьяный, то с утра - дубово-трезвый,
Горланя что-то - все ему до фени…