В универмаге, на Добрынинской,
Когда-то шляпу я купил.
Лет сто прошло под этой вывеской,
Туда я больше не ходил...
Сама Москва меня, конечно же,
Скорей пугала, чем звала:
Сто лет не надо ей нездешнего,
Она и так куча-мала.
И блеск московский в телевизоре
Я наблюдал все эти сто:
В Москве случились три ревизии,
Сдаётся многим – всё не то.
Она чета Парижу, Лондону,
Наречена – как Третий Рим,
На поругание не отдана,
Авторитет неоспорим.
Вся Среднерусская возвышенность
Глядит на этот бриллиант,
Не обижаясь на униженность,
Она гордится, что гигант
Есть у неё. От этой гордости
В глуши дремучей веселей,
Что придаёт душевной твёрдости
И льёт живительный елей…
А мне туда совсем не хочется,
Ведь на портках моих репей,
Тогда свобода сразу кончится
Ковыльных залежных степей.
Я занят свёклой и капустою,
Работой пчел на огурцах
И замедление здесь чувствую
Минутной стрелки на часах.
Я внук уральского казачества,
Смотрю с улыбкой на мундир,
Мои мечты иного качества,
Всего милей их тайный мир...
А где же шляпа? Шляпу выбросил
Давным-давно, давным-давно,
Я этим жестом волю выпросил,
А воля слаще, чем вино.
25. 02. 09.
*******
Буду очень признателен за вашу оценку и поддержку.
© Copyright: Валерий Скрябин-Кархалев , 2021
Свидетельство о публикации №121032007863