Как-то раз соседка попросила меня убрать на могиле её мужа. Она-де сама не может, ноги болят сильно, а Пасха идёт, перед людьми неловко. Я согласилась. Дед Макар был похоронен в старой части кладбища, почти у самого леса. Там большую часть захоронений уже и не проведывает никто. Местная церковь организовывает прихожан разгрести по весне сухую траву, вырубить поросль акации и клёна, да и всё на том.
Могилу деда Макара мы с мужем нашли не сразу, а найдя, аж охнули, до того всё вокруг заросло. Хорошо, что Олег мой пилу взял да кусок брезента - пилить ветки и выносить мусор.
День выдался пасмурным, небо то и дело темнело, будто сейчас снег пойдёт, хотя и весна на дворе. Вожусь я, траву выгребаю, Олег ветки обрезает. Вдруг слышу какое-то покашливание за спиной. Неприятный холодок побежал по коже. Олег как раз отошёл с очередной кучей веток, и ни души вокруг. А однако ж кто-то снова кашлянул. Голос хриплый, простуженный:
- Ты это... не топчись...
Оглянулась: мужичок стоит, в телогрейке пошарпанной, шапке облезлой.
- Здравствуйте, дедушка, - брякнула первое, что выскочило на язык.
- Да уж не придётся мне здравствовать-то, - дедок заскрипел, будто ржавое колесо. Засмеялся значит. - Уж почитай восьмой десяток, как отздравствовался. А ты не топчись, ишь шустрая какая! Никакого уважения.
- Извините, я не топчусь, убираю у деда Макара.
- Убирает она! У меня тоже могла бы убрать, а не трамбовать.
- Где это - у вас?
- На моей могиле! Там, где ты аккурат топчешься сейчас!
Машинально глянула себе под ноги: земля, пожухлая трава, поросль. Ненормальный дед!
- Чего глядишь? Не видишь могилы? Вся семья моя тута: и матушка, и жена, и дети: Колян, Гриша и Манюня. А там, у оврага, полсела нашего. И ни знака, ни камушка. Топчутся только. Мусор сбрасывают.
- А вы, значит, один остались живой? - спросила несмело.
- Какой такой живой? Сказал же: моя могила. Я первый помер. Может, если бы жив был, то хоть дети выжили. Я бы им ужо поесть раздобыл хоть немного...
Дед всхлипнул и... растаял. Я присмотрелась: земля в этом месте неровная, будто бугорки какие-то. Неужели старые могилы? А ведь прабабушка действительно мне в детстве рассказывала, что с этого края кладбище ещё в тридцатые, когда городок наш был просто деревней, хоронили целыми семьями тех, кого унёс Великий Голод...
Наш дорогой и любимый читатель! Вы можете ускорить публикацию продолжения историй с уже полюбившимися Вам героями, а также выход новых рассказов, или просто поблагодарить автора за его творчество, пожертвовав любую необременительную для Вас сумму денег, воспользовавшись формой ниже. Спасибо читатель, что Вы у нас есть!