Вот бывают такие книжки, сядешь за которые и продираешься неделями. И дело, конечно, не в книжке, а в читателе. Одно и то же в равной степени может заходить или раздражать в разные периоды времени.
Так у меня вышло с Волхвом. Что грустно, потому что Коллекционер в своё время проглотился запоем, а здесь что-то постоянно шло не так.
Итак, юный английский аристократ-интеллектуал (к 20 годам, разумеется, смертельно разочарованный жизнью) приезжает на крошечный греческий остров, чтобы предаваться сплину и учить школьников английскому. Однако на острове он находит загадочную виллу с престранными обитателями: эксцентричным сибаритом Кончисом и его прекрасными гостьями. И включается в не то пьесу, не то психологический эксперимент, ими организованный.
И всё бы хорошо: любимая Греция, разочарованный молодой байронит, вспышки отношений. Сюжет залихватский, смысл прёт из каждой строчки — однако постоянно чего-то не хватало. В сюжете я запуталась примерно сразу же. Смыслов было столько и наслаивались они друг на друга так обильно, что понять где-какой постмодернизм и к чему тут аллюзия не представлялось возможным.
Кажется, ясно одно: небо — голубое, война — плохо, любовь — победит. Правда это уже три, но у меня канал не про математику.
Ещё больше интересненького в моём телеграмм-канале и инстаграме .