Для вас мои стихи ничто,
Пустая грусть и писанина,
А я люблю их лишь за то,
Что я в них душу остудила .
Они есть правда и любовь,
В них то, что раньше разрывало,
И по ночам съедая сон,
Спокойно засыпать мешало.
Я их пишу теперь везде:
Автобус, море, дом, неважно,
Они мне заменяют то,
Что потерялось безнадёжно.
Дают особенный покой,
И позволяют верить в чудо,
Они мои, всегда со мной,
Пока пишу, я точно буду.
Я пишу о тебе стихи,
Как Дакота о Владе песни,
Потому что как и они,
Мы с тобою уже не вместе.
Я не знаю с кем ты теперь,
Вспоминаешь ли наши "встречи",
Наш балкон и прогулки в ночи,
И любимый мой плед на плечи.
Мы дышали с тобой в унисон,
Забывая что есть другие,
Это был самый лучший сон,
Самый лучший, но неповторимый.
Мы дарили друг другу тепло
Абсолютно не прикасаясь,
Я любила с тобой пить вино,
Говорить ничего не стесняясь.
Ты дарил мне с закатом рассвет ,
Обнимая одним лишь сердцем,
Мы готовили вместе обед
Иногда забывая одеться)
Ты меня целовал по утрам,
Начиная мой день с улыбки,
Я твердила что не отдам
Но мой тыл оказался хлипким.
Наши нити ещё внутри,
Я их чувствую тонкой кожей,
Я прошу тебя забери...
Мы не вместе, и вряд-ли так сможем...