До самой смерти Анна Ахматова продолжала и писать стихи, и складывать их в циклы и книги, всё еще надеясь,что может выйти к своему читателю не только с главными стихами, которые неизменно застревали в вязкой тине советской цензуры, но и с книгами стихов.
Как и многие поэты Серебряного века, она была убеждена, что между лирическими пьесами, объединённые лишь временем их написания и авторской книгой стихов - "дьявольская разница". Но попытки издать эти предполагаемые книги всё же были сделаны.
Вернёмся к изданной книге "Белая стая", которая как уже писалось ранее, была одной из любимых книг А. Ахматовой, где стихи пронизаны жизнью и любовью. Предлагаю Вам почитать некоторые стихи из этой книги.
Стихи из книги "Белая стая "
***
Он был ревнивым, тревожным и нежным,
Как Божие солнце, меня любил,
А чтобы она не запело о прежнем,
Он белую птицу во мне убил.
Промолвил, войдя на закате в светлицу:
"Люби меня, смейся, пиши стихи!"
И я закопала весёлую птицу
За круглым колодцем у старой ольхи.
Ему обещала, что плакать не буду,
Но камнем сделалось сердце моё,
И кажется мне, что всегда и повсюду
Услышу я сладостный голос её.
1914
***
Они летят, они ещё в дороге,
Слова освобожденья и любви,
А я уже в предпесенной тревоге,
И холоднее льда уста мои.
Но скоро там, где тихие берёзы,
Прильнувши к окнам, сухо шелестят, -
Венцом червонным заплетутся розы
И голоса незримых прозвучат.
А дальше - свет невыносимо щедрый,
Как красное горячее вино...
Уже душистым раскалённым ветром
Сознание моё опалено.
1916
***
Широк и жёлт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на десять лет,
Но всё-таки тебе я рада.
Сюда ко мне поближе сядь,
Глядя весёлыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь -
С моими детскими стихами.
Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.
1915
***
Нет, царевич, я не та,
Кем меня ты видеть хочешь,
И давно мои уста
Не целуют, а пророчат.
Не подумай, что бреду
И замучена тоскою
Громко кличу я беду:
Ремесло моё такое.
А умею научить,
Чтоб нежданное случилось,
Как навеки приручить,
Ту, что мельком полюбилась.
Славы хочешь? - у меня
Попроси тогда совета,
Только это - западня,
Где ни радости, ни света.
Ну, теперь иди домой
Да забудь про нашу встречу,
А за грех твой, милый мой,
Я пред Господом отвечу.
1915
***
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой - то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
1917
***
Небо мелкий дождик сеет
На зацветшую сирень.
За окном крылами веет
Белый, белый Духов День.
Нынче другу возвратится
Из-за моря - крайний срок.
Всё мне дальний берег снится,
Камни, башни и песок.
Вот на крайнюю из башен
Я взойду, встречая свет...
Да в стране болот и пашен
И в помине башен нет.
Только сяду на пороге,
Там ещё густая тень.
Помоги моей тревоге,
Белый, белый духов День!
1916