Я стекаю в лужи вместе с этим весенним снежным дождем, закрывая глаза от летящего в лицо снега. Можно утром и не включать кран с водой, а просто выйти на улицу. И вот стоя по среди этого снежного безумия - надеваешь очки, потому что мир через чёрную призму намного ярче, а Музыка в наушниках громче.
Музыку сердца заглушают мысли, шуршащие в голове как фольга от конфетки. Трещат, как тлеющие угли в костре, в котором я сжигала рукописи. «Рукописи не горят» - соврали, горят ярче звёзд, горят быстрее чем падает звезда. Из огня доносится шёпот горящих слов, строк, абзацев. А ветер лишь подливает масла в огонь, проносясь мимо, задевая краем плаща кострище мыслей.
Я жгла истории написаные годами, я жгла фотографии людей, я жгла свою любовь и ненависть, я жгла саму себя. Биография в картинках осталась чёрным налетом на кирпичах, раскиданных по лесу.
Сажа на пальцах въедается в кожу, забиваясь рисунком на руке. А розы на спине не расцветают уже много лет, оставаясь грязным пятном на мне.
Но удивительна память - она записывает и хранит все то, что должно забыться, выдавая флешбеки.
В сказках все было по другому, в моих мечтах все было по другому, мои Розы расцветки самой яркой картиной, когда ни будь....