«От первого мужа я сбежала в надежде. От второго ушла в слезах. Третье одиночество нашло меня само».
Эту историю я услышала несколько лет назад в поезде, где легко исповедаться перед незнакомым человеком, который тебя внимательно слушает.
Передо мной, выпрямив спину, сидела худощавая старушка. Она то читала книгу, то откладывала очки и подолгу смотрела в окно. Ее лицо было спокойно, как будто она сделала что-то важное и возвращалась домой.
Я тоже читала книгу, но мелкие буквы при движении вагона дрожали, и глаза устали. Старушка улыбнулась своим мыслям и, казалось, помолодела лет на десять.
- Устали? – спросила она. – Меня зовут Алевтина.
Я поняла, что она приглашает меня к разговору, и откликнулась.
- Меня – Ирина. – Я удивилась, что она назвалась по имени, без отчества, как будто мы ровесницы. – Совсем нет. А вы? Ездили отдыхать?
- Искала могилу первого мужа.
- Нашли?
- Он в тюрьме умер. Очень давно. Могилы нет. Но я была на месте, где раньше была тюрьма, и попросила прощения там. Надеюсь, что оно дойдет, хоть и с опозданием.
Я молчала, боясь показаться бестактной. Но старушка уже настроилась на рассказ и продолжила.
«Я три раза была замужем. От первого мужа сбежала в надежде. От второго ушла в слезах. Третье одиночество нашло меня само. Первый раз я вышла замуж в пятнадцать лет, во время войны. Мама умерла, остались мы с отцом, и он умирал от голода. Летом мы перебивались супом из лебеды, корешками, которые удавалось достать. Продукты были, но их выделяли по пайкам, прежде всего, тем, кто работал. Я работала, как могла, а отец уже не вставал с постели – так ослаб.
Как-то раз меня позвал к себе в контору местный начальник. Сказал, что знает о болезни отца, и о том, что мы нуждаемся. Если я выйду за него замуж, то, как его жене и тестю, он сможет достать нужные продукты. Что делать? Согласилась я. Шла в постель вот такими слезами плакала". – Она показала пальцами.
- Как же вас зарегистрировали? – удивилась я.
- Паспортов в деревнях не было, а метрику он подделал. Вот и стала я старше на три года.
Она помолчала и продолжила свой рассказ.
«Противен он мне был. Старый, грубый. Но ради отца я терпела. Отец вроде бы поправился, но все равно умер. Мне стало совсем невмоготу. Я только и думала, как бы уйти от мужа, но боялась – что люди скажут. Они и не поняли бы меня: замужем за начальником, как сыр в масле катаюсь.
И вот однажды он уехал в районный центр и там задержался. Я схватила документы, самую необходимую одежду и пошла по дороге. Меня подобрал грузовик, который ехал в соседний район. Я уезжала все дальше, не задерживаясь на одном месте. Боялась, что найдет он меня. Не нашел. Я была свободна, и это делало меня счастливой. Окончила институт, поступила работать в школу.
Через несколько лет я встретила мужчину, которого полюбила. Он предложил мне выйти за него замуж. Я всё ему рассказала. Мы начали разыскивать моего первого мужа, чтобы добиться развода. Нам ответили, что его посадили за растрату, и он умер в тюрьме.
Я вышла замуж. Десять лет счастья, которое омрачалось лишь тем, что у меня не было детей. А потом… Если бы мне кто-то сказал, что мой муж уйдет к другой женщине, я бы выцарапала ему глаза за вранье. Но он ушел. У них родилась дочь. Я дала ему развод. Плакала, но не осуждала.
Долго-долго я была одна. Работала учительницей. Я любила учеников, как своих детей. Была строгой, но, надеюсь, они считали меня справедливой. Одиночество изводило меня. Каждое утро я просыпалась в пустой квартирке, и каждый вечер ложилась в холодную постель.
Когда мне было уже за шестьдесят, поехала я отдыхать к морю. Хозяин дома, где я остановилась, год назад овдовел. Бывший полковник, он держался строго, достойно, но я видела, что нравлюсь ему. Ему было семьдесят. Он предложил мне выйти за него замуж. Я согласилась.
Его дочери старались образумить отца. Говорили, что он может жить, с кем хочет, но официальный брак заключать не должен. Всё упиралось в дом, который дочери хотели получить в наследство. Но он умирать не собирался, и мы поженились.
Он приносил мне цветы, а я плакала от счастья. Он был очень добрым. Я тоже старалась сделать его счастливым. Двенадцать лет пролетели быстро. Потом его не стало. Я долго приходила в себя, пыталась принять одиночество, которое уже не давило на меня. Я успокаивалась.
Но чувство вины меня терзало. Я решила разыскать могилу моего первого мужа, чтобы попросить прощения».
- Легче стало? – осторожно спросила я.
- Еще не знаю, – просто ответила она.
Как вы думаете, должна ли она была просить прощения у умершего мужа?
Если вам понравился рассказ Алевтины, поставьте, пожалуйста, лайк!