Иногда достаточно провести с человеком один день, чтобы мечтать прожить с ним целую жизнь.
Всегда трудно верить в подобное, пока не ощутишь это на себе.
Казалось бы, безумие — видеть одно и то же лицо каждое утро, когда просыпаешься. Завтракать вместе за одним столом и рассказывать обо всём, что снилось. Мне страшно, когда что-то теряет для меня важность, хотя ещё вчера я так в этом нуждалась. Даже простое прикосновение руки может вызвать дрожь раздражения, когда ты больше ничего, кроме него, не чувствуешь.
Самое страшное — не чувствовать ничего.
Ещё страшнее — признаваться в том, что остыл.
Как хорошо, что каждое утро я просыпаюсь всё той же отчаянной от падающего на пол одеяла, с растрёпанными волосами, но влюблённой немного больше. И пусть в это утро кого-то снова разлюбили или, быть может, где-то забыли выключить свет — какая, чёрт возьми, разница, когда я просыпаюсь и вижу твоё лицо.