Проснуться от мысли: “Что, если бы я однажды тебя не встретила”.
Долгое время я не поднималась с постели, пытаясь вспомнить сон целиком, в котором мелькали строчки написанного стихотворения вперемешку с невысказанными мыслями. И действительно, на минуту я представила, как возвращалась бы домой поздним вечером без желания говорить о чём-либо, потому что кому, как не тебе, рассказывать обо всём, что произошло.
Это как получить резкую пощёчину — представить, что прямо сейчас у тебя могло бы и не быть всего, что делает тебя не просто счастливым человеком, а чем-то большим.
Что-то, что делает тебя самим собой.
Как много времени понадобилось для того, чтобы наконец чувствовать себя счастливым. Освободиться от старого, переехав в другой город; отпустить тех, кто, как оказалось, не такой уж и близкий; перестать, чёрт возьми, жалеть об ошибках и принять их неизбежность в дальнейшем. Сколько раз нужно уезжать, чтобы без тоски возвращаться обратно? Я всё время отдельно скучаю по городу и отдельно — по людям, которые, увы, живут не там. Ты можешь неоднократно повторять себе, что уже привык разрываться между городами, но до конца так и не свыкнешься с этой мыслью.
Но, несмотря на трудности, остаётся важное: кто-то обязательно ждёт тебя дома, тебе есть к кому возвращаться, есть с кем строить планы и разговаривать допоздна. И зачем представлять, как кто-то другой мог бы будить тебя по утрам — от одной лишь мысли становится невыносимо и страшно.
Если бы я однажды тебя не встретила, то, как минимум, всё равно бы ждала.