Когда-то я пописывал сонеты
И накопил их больше тридцати.
Их сочиняли многие поэты,
Я смею думать, каждый иль почти.
Меня прельщали завершённость формы
И лаконичность изложенья тем,
И неизменность пятистопной нормы,
Хотя сонеты нравятся не всем.
И между тем я их теперь оставил,
Почти уверен, что не навсегда,
У музы нет каких-то твёрдых правил,
Она, как дама, шутит иногда.
Один поэт сумел прослыть великим,
Но этих штучек вовсе не писал,
Он был погублен заговором клики,
Лишь пригубив божественный фиал
Дней бытия, приятнейший напиток,
Он не вернётся эхом никогда;
Из рук упал незавершённый свиток,
С небес скатилась яркая звезда.
Он мой учитель (ты уж догадалась).
Я вдвое старше просто по годам,
И уточню существенную малость,
Что он ровесник двум моим дедам.
В сонетах есть изысканная сухость;
Он избегал в стихах академизм,
А к переменам относился глухо,
И вряд ли верил в русский коммунизм.
Об этом парне думаю всечасно,
Он был невинно кем-то убиен,
Был оклеветан грубо и напрасно
За то, что он не преклонил колен
Перед порогом самозваной власти,
Не прославлял запутанных идей,
Не разделял их дикой, злобной страсти
Переменить сознание людей.
Увы, у власти это получилось,
Писать сонеты стало не с руки…
Я не желаю впасть к тебе в немилость,
Ведь сорок строк ушли не в пустяки.
10. 12. 06.
*******
Буду очень признателен за вашу оценку и поддержку.
© Copyright: Валерий Скрябин-Кархалев , 2021
Свидетельство о публикации №121021703401