Мне бы хотелось написать об апрельском солнце, что светит в окна, или о Петербурге, который я послезавтра увижу, или о приятном ожидании и любви к тебе, но вместо всего этого получается обратное...
Мне бы хотелось написать об апрельском солнце, что светит в окна, или о Петербурге, который я послезавтра увижу, или о приятном ожидании и любви к тебе, но вместо всего этого получается обратное:
невыносимо сидеть утром за завтраком и понимать, что прямо сейчас разрыдаешься, если так и останешься здесь.
Но в итоге находить в себе силы уйти за дверь.
Жаль, что не от себя.