*****
Кислые лица,
На серых страницах,
Будней гнятущих,
Сверкают во мгле.
Мрак вездесущий,
Колкий, тягучий,
Манит и манит,
Как будто во сне.
Нет больше правды,
Нет поколений,
Все вдруг смешалось,
В единый пробел,
В ворох сомнений
Опасностей, мнений,
Ведущих с собою лишь тлен.
Эти серые массы блуждают забыто
Им уже все равно, как все будет идти
У них нет слова завтра
Нет и слова сегодня
Они просто застряли в цикле дна,
В пелене.
Им не нужно смеяться, им не нужно грустить, все события сжаты
И плетутся, как нить,
Бесконечная, длинная,
В ней не видно конца,
Они словно в сомнамбуле,
Уже словно не дышат и идут не спеша.
Горизонт не завален, его просто уж нет,
Им не видно начала, их рутита, как бред
Сумасшедшего старца, где то в чаще лесной,
Что сидит заперевшись, в волок мыслей пустой, с бесконечной картинкой
Уходящей судьбы, вроде прожил он много, а по сути не жил.
Но зато нет запретов, нет морали,
Ведь они не нужны, нет осознанной жизни, это все туманные рвы.
Вверх и вниз, по прямой, снова в яму,
Опять на подьем,
Всем мерещится, будто мы, в гору идем,
А в реалии все опустились под дно.
Существа, а не люди, просто тени без лиц, их тела потрепались, кожа ссыпалась ниц, помотало их бремя,
Поиграло на бис, а теперь оставляет
На сьедение птиц.
Но их клювы не смогут поразить плоть
До крика, ведь тела все пропитаны
Желчной болью миров, голоса не осипли
Они ими забыти, если нет смысла быть,
Им не нужно и слов.
Если нет ощущений, если нет больше чувств, как и что выражать, ты внутри давно пуст.
Поросли их мечты, грязным мхом и забылись, цели их просто об пол разбились, разум вмиг помутнел, не оставив следов, что когда то мы жили
И познавали любовь.
Подпитаться тут счастьем, увы невозможно, а вернуть все назад, цели тоже уж нет, это как десятый круг ада,
Ты еще в этом мире, но тебя как бы нет.
P.S. дистопия - это антиутопия