Проснулся в коробке и глянул в окно,
Вновь видит то самое серое дно,
где мать родила его утром таким.
Когда то он видел, как ходит отец
туда, где работал тот грустный творец,
где поэт стал рабочим обычным,
рабочим обычным, серьезным и безразличным,
когда он работал, всю смену, весь день,
он тратил всю жизнь, оставляя лишь тень,
не видел его он совсем никогда,
но то все прошло, прошли те года.
И вот у него уже этот же ком,
Дети, машина, ипотека и дом,
и проснуться все чаще он хочет ничком,
только не знать бы что будет потом.
Но тратит он жизнь, в день ото дня,
и каждое утро все меньше огня,
садиться в трамвая вагон,
и вопрос лишь один у меня
как отец, не сгорел ли он?
автор - Ad astra | блог (vk.com)
