Листала Шмелёва - нашла небольшой отрывок (Про нас).
И подумала: это ж он про меня и мое чувство к Москве писал:
Весь Кремль - золотисто-розовый, над снежной Москва-рекой. Кажется мне, что там - Святое, и нет никого людей. Стены с башнями - чтобы не смели войти враги. Святые сидят в Соборах. И спят Цари. И потому так тихо.
Окна розового дворца сияют. Белый собор сияет. Золотые кресты сияют - священным светом. Все - в золотистом воздухе, в дымном-голубоватом свете: будто кадят там ладаном.
Что во мне бьется так, наплывает в глазах туманом? Это - мое, я знаю. И стены, и башни, и соборы... и дынные облачка за ними, и эта моя река, и черные полыньи, в воронах, и лошадки, и заречная даль посадов... - были во мне всегда. И все я знаю. Там, за стенами, церковка под бугром, - я знаю. И щели в стенах - знаю. Я глядел из-за стен... когда?.. И дым пожаров, и крики, и набат... - все помню! Бунты, и топоры, и плахи, и молебны... - все мнится былью, моей былью... - будто во сне забытом.
("Лето Господне. Чистый понедельник. Постный рынок")
🍃 Кремль, конечно, уже не белый. Но вот "это мое, я знаю" - действительно возникает, когда идешь по центру. По собянинской плитке или асфальту, неважно. Неважно, виден ли Кремль или ты идёшь в переулке. Главное - это чувство того, что здесь вокруг "мое, я знаю". Тут ходили предки, молились, торговали, веселились, жили. А теперь иду я... И кажется, за мной идут они.
🌿 А стоит ускорить шаг и завернуть за угол- я почти увижу старую Москву с белым Кремлем, лошадьми на берегу, с гомоном народа на Постном рынке, трактирами, почувствую запах свежих баранок и наступлю сапогом в весеннюю грязь...
Спасибо, что читаете. Про нас
Приходите к нам еще