Было раннее зимнее утро. Сонные работники парка прокладывают своими лопатами узкие дорожки среди пушистых сугробов. Местами, чтобы не завязнуть по колено, я иду прям след в след за незнакомым человеком с лопатой. Мысленно благодарю его.
⠀
Случайно мой взгляд цепляет эту чудную картину: на заснеженной скамейке кто-то аккуратно вывел слово LOVE. А он (или она) как добрались до скамейки? Перелетели что-ли? Минус 15, но мне неожиданно становится приятно тепло. Скорее, это он. Ему 18, раньше меня только студент мог идти – на занятия. Он бежал на первую пару с мыслями о любимой девушке, а после уроков он «случайно» поведет её этой дорогой, чтобы она увидела это Love.
Наверное, он не скажет ей, что это он. Наверное, он скажет: «Смотри! Кто-то написал!» А она догадается, что это он, но тоже ему не скажет. Только бы не растаяло до их прихода, а то весь сценарий насмарку! Но даже если растает, он-то будет помнить. Это теперь его скамейка – память о первой любви.
⠀
У меня тоже есть в этом парке такая скамейка, она тоже сейчас запорошена снегом. Сколько снегов уже прошло и растаяло, а я до сих пор помню, что начертил тот, кто мне нравился, на земле - там, где мы сидели.
⠀
Странное свойство у памяти: она умеет это так подать, как будто всё это было вчера. Старею что ли, раз одно слово, написанное на снегу чужой рукой, могло всколыхнуть такие воспоминания?
⠀