Немного страшно признаваться, вот так вот, просто: «Я стихи пишу». И кажется, что прочтёт или послушает кто-то, кто знает толк в слове, и закидает «помидорами». Хотя... Хочется думать, что творческие люди не из тех, кто швыряется помидорами. Этот стих я написала давольно давно и он один из моих любимых.
Кто эти люди, которые думают стихами?
Наверное они инопланетяне.
А может они видят жизнь в
Немного страшно признаваться, вот так вот, просто: «Я стихи пишу». И кажется, что прочтёт или послушает кто-то, кто знает толк в слове, и закидает «помидорами». Хотя... Хочется думать, что творческие люди не из тех, кто швыряется помидорами. Этот стих я написала давольно давно и он один из моих любимых.
Кто эти люди, которые думают стихами?
Наверное они инопланетяне.
А может они видят жизнь в розовом цвете,
А может они в душе ещё дети?
Помнят наизусть сказки Пушкина и стихи Маршака.
На всё вокруг смотрят с высока.
Не с того высока, где низкая гордость и надменность.
А с того высока, где рождается душевная ценность.
Отдать этим строкам свою великую грусть и радость,
Чтобы самому вдруг показалось,
Что смотришь на всё сквозь пальцы.
С того высока, где не осудишь ни одного чудака.
Да ты и сам чудак, каких поискать!
Твоя странная душа, для того, чтоб писать.
А сколько их странных вокруг,
Посмотри на себя, мой друг!
Ты же поешь так, что хочется раствориться. Слушать твой голос вечно.
Или уехать, как он в горы, и забыться.
Забыть, что ты городской и важный, пустить самолётик бумажный,
И чувствовать счастье в каждом своём шаге.
Даже сидя в овраге.
Или тащить машину на лебедке.
Или спать в своей лодке, когда тайга обрушила свою ярость.
Но тебе это в радость.
А вот он никогда не даст заскучать, будет с тобой громко смеяться или молчать.
А есть целое братство чудаков,
Которым лишь бы выше облаков!
Все они есть в моей копилке счастливых встреч.
И каждый из них свою жизнь любит.
И тех, кто рядом умеет беречь.
Если вам нравится что я пишу, то буду признательна вашим лайкам и подпсике!