Эта девчонка лет пяти не более, стриженая под мальчишку, с небольшой чёлочкой и луновидной мордашкой, вспомнилась мне совсем недавно. Сидит эта малышка на детском стульчике, в средней группе детского садика, в середине круга сделанного таких же ребятишками.
Лёля. Лёлечка, как называет её мама и папа, когда пишет письма с фронта, сейчас очень серьёзная. Она выполняет задание отлучившейся воспитательницы, рассказывая детям сказку, которую сочиняет находу.
Да. Именно так. Я окунулась в своё раннее детство и очень хочу поговорить с этой малышкой.
-- Девочка моя дорогая, почему ж ты никогда не вспомнила об этом своём даре аж до семидесяти девяти лет? Что сбило тебя с дороги? Впрочем, не отвечай: я знаю. Тебе всё и всегда было интересно. Ты увлекалась так многим, что случившееся вполне закономерно.
Впрочем, детка, в этом и есть твоё счастье -- жизнь-то получилась интересной, разнообразной и расцвеченной всеми красками радуги с добавлением серо-чёрного, что только подчеркнуло прелесть других цветов.
Славно. Очень славно, что из глубин прошедшего всплыла эта картина из детства, и я хотя бы теперь рассказываю сказки.
Ты мне нравишься, малышка. Я люблю тебя. Но за забывчивость, всё же, улыбаясь, погрожу тебе пальцем.
А что вым, читатель, удалось увидеть из самого начала своей жизни? Пишите. Я буду рада.