И дым над полем клубится ещё, и кровь ещё виднеется на белом,
и ты ещё не веришь, что прощён, за слабость духа взыскивая с тела.
Как хорошо, что ты не из стекла, как хорошо, что ты не из гранита,
что нет на свете никакого зла страшнее зла, что с детства в нас зарыто,
что мы способны что-то забывать и выпрямляться, руша крыши тюрем,
что, в миротворцев обращая рать, мы вырастаем в складные ноктюрны
из какофоний нелюбимых рук, пустых дорог, смертей, цепей на горле.
И снова просыпаемся к утру.
И сыпем сахар смысла в чашу горя.
А шрамы остаются под плащём; а мир красив, увиденный впервые.
И ты прощён, прощён, прощён, прощён.
И ты любим. Любим.
И мы живые.
Апрель 2019
Джо и оранжевая печатная машинка
#Ловец_слов