Все кажется таким нереальным, каким-то фантастическим и случайным. Бесконечные вопросы и ускользающий здравый смысл круговоротом событий будто приклеивают меня к диванной обивке: пиши. Пиши. Пиши.
Не греют ни носочки, ни горячий кофе. На улице плюс 30, настоящее пекло. А может я уже в аду? Кто там был, расскажите, носят ли в аду носочки, пьют ли вино, играют в нарды?
Мне не хватает слов. Впервые, когда нужно действительно говорить, слова кажутся чем-то анахроничным, закостенелым. Мама, а есть ли у нас лед? Кажется, я горю.
Прогулки по набережной вековой реки. Папа, мама, брат, я, лет пятнадцать назад. Фото хранится в рамочке. Нет, ничего уже не вернуть. Просто гуляю теперь тут с Ромочкой. Лестница вверх, и вниз – достижение города. Асфальтом закатано прошлое. Инновации и прогресс.
Арбузы еще. Беру половинку, целый не унести. Зерна такие черные, перезревшие, достаю их, словно трофейные пули. Вкусно! Все-таки я не в аду. Есть еще что-то райское в моем мире. Слов по-прежнему не подобрать. Достаточно просто наслаждаться. Копить чувства, консервировать на зимовку.
У меня уже прилично запасов: лес, с хвойными дорожками, упрямые грузди, озорные опята, гордые белые. Мамины яблоки и виноград. Все увезу с собой. Травинку, песчинку, встречи. Даже баню возьму за плечи.
Жаром жар – только так и лечат. Как физрук выгоняет в парк на лыжи, так и я заставляю себя писать, чтоб выжить. Только так. 33 мгновения лета размещаю на полках души. Расставляю каждое в алфавитном порядке. Так проще найти и согреться.
На полках - слова, и смыслы. Здесь каждый найдет приют. Мои чувства как сахар в клюкве, распакуют пусть и жуют.