Кто-то увидит здесь легкий и смешной стишок о лучке, но буду рада кто рассмотрит здесь что-то другое.
Лук
Лук бывает разным.
У него нет мужества.
Он насквозь луковица, вплоть
до луковичной окраски.
Лук снаружи,
лук до сердцевины ,
луковица
могла вглядываться в себя
без страха.
В нас отчужденность и дикость,
едва покрытые кожей,
ад в наших внутренних
органах , буйная анатомия,
и в луке,
луке, а не в скрученном кишечнике.
Она много раз обнажена, как в глубине.
Берем репчатый лук,
удачного творения лука.
В одном - просто второе,
в большем, меньшем,
а в следующем - другое,
то есть третье и четвертое.
Центробежная фуга.
Эхо в хоре.
Лук, как я понимаю: самый
красивый на свете.
Он заряжает себя ореолом
ради собственной славы.
В нас - жиры, нервы, вены,
слизь и секрет.
И нам отказывают в
идиотизме совершенства.
Была рада порадовать вас таким произведением.