Память удивительная вещь. Она старательно стирает всё, что обесценено и не одобрено близкими. Я забыла, что была юным корреспондентом местной газеты. Свои первые деньги заработала на сочинении о школьной поездке. С подругой была отправлена на слёт юнкоров.
Насколько я помню, слёт был в Анапе. Мелкое песочное море. В нём долго надо идти, чтобы вода защекотала зажатый в руке подол. Купальники мы не взяли и были жутко расстроены этим.
Участников слёта поселили то ли в санатории, то ли в пионерском лагере. Старое советское здание, пропахшее сыростью и походившее на тюрьму. Скудно освещённые коридоры были нескончаемо длинны. Их пол покрывал вздыбленный волной линолеум.
Между стяжкой и линолеумом была братская могила тараканов. Стоило наступить на пол, как раздавался душераздирающий треск раздавленных почивших. К ужасу от звука примешивалась паника от мысли, что вокруг есть выжившие. Казалось, что услышав хруст, они примчатся мстить за соплеменников.
Мы с подругой крались по коридору, как по минному полю. Старательно делали шаги побольше и наступали на самые ровные поверхности. Но предательский треск гулким эхом разносился по холлу.
Хруст тараканов затмил собой всё. Я не помню событий, людей, впечатлений. Лишь этот звук. Да мелкое песочное море, приправленное горечью забытого купальника.
Рассказ был написан для марафона текстов в инстаграм. Марафон оказался познавательным. Было очень много эфиров от копирайтеров и наставников специалистов.
Я вспомнила то, о чем совсем забыла. О том, что была юнкором и о том, что писала сказки.
Выиграла курс по написанию текстов в инстаграм.
Но главное, что благодаря этому марафону перестала работать за бесценок и стала ценить свой труд.