Уже сто лет дни одинаковы.
Живем, как тараканы, ожидая знака мы.
Пытаемся найти ответ в сознании планет,
Но там как всегда пусто и даже на него намёка нет.
Из сотен разных истин, что я искал.
Отразится в моей слюне только жалостный оскал.
Когда-то, нашёл как бы невредимый путь,
Но об него разбил в кровь свою грудь.
И даже после этого, не дойдя до сути,
Остаётся на немного, пожалуй, что уснуть.
Проходит нервный импульс от головы до ран.
Как будто поглотил небо метабог Левиафан.
И цели, которые дарят отраду
Только в сердце застряла холодная стрела Мираны.
На голове терновая, украшенная розами, тиара.
И за шею обнимает руками Мара.
Я возвращаюсь к своим ранам.
Хоть умирать, пока, что рано нам.
Поэтому, пытаюсь найти в себе силы жить.
И как бы с мысли случайно себя не сбить.
