Когда-то мне хотелось писать длинные любовные письма, даже если я знала, что мне некому их отправлять. Слов во мне было гораздо больше, чем чувств.
Но когда ты влюбляешься по-настоящему, то всё становится наоборот.
Во мне столько любви, что её хватило бы на каждого жителя этого города. О ней хочется рассказывать и молчать одновременно, потому что нет подходящих слов. Я бы написала о тебе самое длинное из писем, но, боюсь, его нельзя будет читать не то чтобы тебе, но и мне самой. Потому что есть чувства, которые рвутся наружу, жаждут найти приюта. И успокаиваются, когда находят. А с разлукой снова разрастаются с прежней силой. Я подхожу к зеркалу, всматриваясь в своё отражение и вспоминая, что никогда не улыбалась самой себе. Блеск в глазах появлялся лишь от навалившейся усталости и вечерней грусти. Но почему теперь всё выглядит иначе? Может быть, дело в освещении.
Может быть, дело в тебе.
Во мне столько любви, что она льётся из моих глаз, проступает на коже, но не оставляет меня пустой. Впервые за долгое время я чувствую в себе что-то больше пустоты.
Что-то, что заполняет во мне пустоту.
А ведь для этого мне всегда было достаточно слышать привычное “до завтра” и просто знать, что оно наступит. Но этих слов мы ждём лишь от кого-то одного.
Помнишь, я говорила, что предпочла бы никогда тебя не полюбить.
Но этот день давно уже настал.