Есть что-то безмерно нежное, когда мужчина читает тебе стихи.
Не свои - чужие.
Не интонируя, не акцентируя, не присваивая себе мысли, не желая понравиться.
Открываясь своей, возможно самой уязвимой стороной, гранью.
Есть что-то безмерно нежное, когда мужчина читает тебе стихи.
Не свои - чужие.
Не интонируя, не акцентируя, не присваивая себе мысли, не желая понравиться.
Открываясь своей, возможно самой уязвимой стороной, гранью.
Но именно к ней так хочется прижаться и баюкать...
И чтобы сердце в унисон.
Именно это цепляет и ... путает - ведь граней сотни.
И пока опять блеснёт эта своим тихим, скромным светом, ты пересмотришь массу других: ярких, навязчивых, вульгарных, равнодушных, показных ...
На что не откликается ни сердце, ни душа.
Потому что помнят другое, и хотят обманываться вновь и вновь.
Только летящему на этот свет мотыльку нужна стальная оболочка - регенерация долгая...