Глава 4
Я стояла в раздумьях под прохладными сводами библиотеки. Ситуация оставалась запутанной. Ясно одно: незнакомец в галантерейном бутике не был злоумышленником, и даже не сообщником. Он дал мне подсказку.
– Что там еще говорил он насчет Европы? Надо внимательнее рассмотреть подкладку.
Что написано на лейбле?
Этикетка гласила:
– Made in France
– Вот оно что! Нужно лететь в Париж!
Колеса лайнера коснулись посадочной полосы, пробежали по дорожке и резко затормозили. Рокот моторов постепенно стих. Огромное здание международного аэропорта Шарль де Голль встретило нас чередой объявлений и вереницей свободных такси.
Потоки людей были похожи на звонкие весенние ручейки. С одним из них я ступила на землю Франции и растворилась в ее объятьях.
Такси мчало меня к сердцу Парижа –Эйфелевой башне. Она взметнулась на высоту трехсот метров над Вечным городом. Овеянная всемирной славой и океанским бризом.
На Марсовом поле, у ее подножия, кипела бурная жизнь. Сотни туристов говорили, на разных языках мира. Гомон, шутки, смех, громкие восклицания смешивались в один многоголосый хор. Казалось, огромный оркестр настраивает все свои инструменты в унисон перед большим выступлением.
Лифт оторвал меня от земли и унес ввысь. На верхней площадке было одиноко и зябко. Ветер резвился между ажурных конструкций и насвистывал резкую песню.
Дух захватило от вида Парижа, лежащего у ног башни. Казалось, ты паришь над этими ровными зелеными кварталами, широкими бульварами и изящными парками.
Как же хорошо, что иногда можно спрыгнуть со скорого поезда, который бешено мчит тебя вперед! Сделать неожиданную остановку и наслаждаться жизнью, которая идет, независимо от того, замечаешь ты ее или нет.
Обрести свободу и беззаботность. Увидеть, как открываются лепестки утреннего цветка навстречу солнцу. Услышать звонкую песню птахи, которая присела к тебе на окно. Слиться с журчанием родника…
Я бродила по улицам Парижа. Когда–то они были другими, более узкими. Это их воспевал в своих романах молодой Хемингуэй, сидя здесь, на террасе одного из таких ресторанчиков. «Праздник, который всегда с тобой».
А вот и Монмартр, «гора мучеников», улица шансонье и поэтов, писателей и художников. Здесь и сейчас пишут и продают картины, пьют красное вино и отдыхают прямо на улицах.
Как же хорошо иногда окунуться в прошлое! Может быть, в свое, может – в чужое. Поменять обстановку, удрать от обыденности. Перезагрузиться полностью.
Услышать заливистые звуки аккордеона, исполняющего мелодии, которые не спутаешь ни с одной песней в мире. Проводить глазами водный трамвайчик, который шлепает по гладкой поверхность Сены. Увидеть вежливые такси, рычащие мотоциклы, которые оттесняют прохожих на тротуары.
Город стал погружаться в синие сумерки. Вспыхнули яркие витрины магазинов, зажглись фонари на бульварах, ресторанчики приветливо захлопали дверями.
В воздухе повисли ароматы духов, оживленные разговоры и заливистый смех.
Наступала ночь.
