Квантовый поворот вспять от Великой Русской тоски, шаг за грань, где уже не так четки очертания фигур, приходящий в полночь к изголовью кровати, где сумрачный туман, надоедливо ползет в приоткрытое в надежде окно, так плавно и прозаично...
Зима, мир будто уснул, утопая в белом раскатистом снеге, но только кажется, мир всего лишь затаился, он ждет, всматриваясь в пустынную тьму желтыми глазами, он выглядывает из за обнаженных далматиновых берез, ухает верхушками елей и осыпается песочным снегом на головы случайных путников. Русь матушка - коварная земля, но такая Родная...
Тихо, вереском вчерашних газет, сквозь тишину сказки дремучих лесов, одиноко ползет путник, он почти незаметен, он почти сливается с серым не радостным небом, он беззвучно будто плывет, ледоколом разрезая снежную холодную гладь, он знает, что они могут следить за ним и поэтому так осторожен, русские снежные шершни не впадают в спячку и если ты дал слабину, то все, даже ерши не помогут тебе ибо они отрезаны толстыми льдами от русской тонкой томной души, но не навсегда, а лишь на время, время тихих зим и осторожных вечеров...
