Ты бредишь мной? Но ведь это не любовь.
Тебе очень хорошо со мной? И это не любовь…
Если вдруг ты скажешь мне «я люблю тебя», я спрошу, а что ты знаешь о любви?
Наша лживая любовь появляется в детстве. В семье. В заботе родителей. Старших братьев и сестер. Эта нужда в опеке взрослеет вместе с нами. Становится нашей привычкой. Идеей.
Мы бросаемся на ее поиски. На поиски твердого плеча. Того, кто смелее, умнее, амбициознее. Прячемся под его крыло, ждем защиты и тепла. Надеемся вкусить плоды союза, когда спутник добьется успеха. И постоянно лжем о своей любви.
Нет ничего странного, что однажды близкий и почти родной отталкивает нас. Оставляет на обочине. Уходит в зарево горизонта. Кусая локти, кричим ему вслед о прожитых вместе годах, о подаренной ему заботе. И снова о любви, истины которой совсем не знаем.
Хочешь узнать, что такое любовь? Сними туфли – пройди по битому стеклу. Закрой глаза и войди в огонь. Опустись на дно океана и вдохни его воду. Умри в своей любви. Без надежды на спасение.
Любовь – не ожидание выгоды, взаимности, тепла. Любовь – твое тело на жертвенном камне. Любовь – твоя благодарность за терзания. За предательство, за ненависть, за отречение.
Лишь испив эту боль, смирившись с нею, ты поймешь, что такое любовь. Лишь пройдя через страдания, ты узнаешь, где зарождается она. Не в райских кущах. Не в письмах романтиков. Не в пылающих сердцах.
В грязи, в крови, в подлости открывает она глаза. Истинная, светлая, всепрощающая поднимается она из греха и гнусности. Дитя самых низменных чувств, самых мерзких эмоций.
Все еще хочешь признаться мне в любви? Тогда познай все ее грани…
