Зима. Темно. Холодно и идёт снег. Сильный встречный ветер бросает снежинки мне прямо в лицо. Они колючие, как лёд и больно царапают кожу. А я иду и иду вперёд, против снега и ветра, к тебе, мама. Вдруг, до меня донесся запах, вкусный запах свежих пирожков. Мне кажется, что если я сейчас пойду на этот запах, то обязательно найду этот дом, где их приготовили. А там, в этом доме, ты меня ждешь и любишь. Но запах исчезает и снова тьма, холод, снег. Я иду все дальше и дальше. Сквозь снег чудится мне дом, я подхожу ближе, заглядываю в окна и вижу семью – мужчина и женщина. Они наряжают ёлку с детьми. Дети – мальчик и девочка, помогают родителям. И они смеются, им радостно и хорошо вместе. И я понимаю, что хочу, я страстно хочу попасть к ним. Может быть, эта девочка я? Может быть это моя мама? И это именно моя семья, где меня любят и где мне рады? Может быть, наконец-то здесь моя израненная душа ребенка утолит свой голод по твоей любви, мама? Я замираю, протягиваю руку и… просыпаюсь… Какое разочарование.
А здесь я встречаю тебя не во сне, наяву, такую неласковую, холодную, отстраненную. И теперь уже не снег, а твои слова летят в меня и больно ранят в самое сердце. «Неряха, толстая, некрасивая, никчемная, плохая мать», - вот как ты называешь меня. И я, уже взрослая женщина и давно сама мама, но мне по прежнему очень нужна твоя любовь. Почему ты не любишь меня, мама?
И постепенно надежда, что ты меня полюбишь когда-нибудь, или что я смогу как-то добиться твоей любви или заслужить её – умирает.
И только иногда, мне всё еще снится сон, в котором я иду сквозь снег и ветер. И в этом сне, меня не оставляет надежда, что если я найду тебя, мама, и обниму, то твоя любовь наполнит меня целиком, по самую макушку и тогда я наконец обрету счастье и покой.