Вера
⠀
Годы стёрли бы её лицо из моей памяти, если бы не фото, стоящее в стареньком, советском серванте.
⠀
Стерлось бы лицо, голос, возможно даже походка. А моменты остались, спрятались бы в шкатулке памяти до определённого времени.
⠀
Вот её маленькая фигурка стоит в кухне. Жарко, но окно открывать нельзя, тесто холода не любит. Седые пряди не послушно выглядывает из под косынки, пока морщинистые руки колдуют. Я маленькая, и мне кажется, что до чаепития с пирогами пройдёт целая вечность. А она улыбается и спрашивает, не хочу ли я помочь. Нет, я не хочу, я отрываю своей ручонкой кусочек теста, ловко закидываю его в рот и прыгая на одной ножке растворяюсь в коридоре.
⠀
Деревенская ночь даже летом темна. Мне наверное не было даже пяти. Я проснулась и поняла, что одна. Моё детское сердце забилось предельно быстро и я побежала. Я обежала весь дом, но так её и не нашла. А потом, выглянув в окно отчаянно её позвала. Бабушка поливала помидоры. Ночью. И когда ее силуэт показался в проёме теплицы сердце моё снизило обороты и я как-то даже осела и поняла, что спасена. Этой ночью темнота мне больше не страшна, ведь бабушка рядом.
⠀
Тёплые, всегда тёплые, морщинистые, такие маленькие, будто руки ребёнка. Такие у неё были руки. Сколько она ими перестирала. Машинки не было, колодец, таз, и речка. Все лето она нас обстирывала. Это сейчас осознаешь её труд. А тогда, несёшься по горячему песку не замечая ничего вокруг, цепляешься сандалей за камень и летишь, на нарядной юбке, в малиновый горох, расползаётся серое пятно. Я не боялась и не плакала, я просто несла это ей. А она молча забирала и стирала. Её серые, с возрастом выцветщие глаза смотрели на меня и не смотря на тёплое лето, внутри разливалось тепло.
⠀
Бабушка ушла, когда я ещё толком не осознавала, что есть потеря.
Вот только мне кажется она все же осталась.
Серые глаза которыми смотрю на мир я.
Руки, которыми теперь умело пеку пироги.
И тепло исходящее от фото стоящего в стареньком, советском серванте.
Все это говорит о её незримом присутствии.