Жду свой поезд в метро. Стою мирно, музыку слушаю. И тут кто-то трогает меня за плечо, активно трогает, прямо вцепился и поворачивает меня к себе. Ну, обернулась. Смотрю: мужчина лет пятидесяти. Такой, знаешь, из трудяг и верных мужей.
- Чего надо, папаша? - Безмолвно вопрошают мои изумлённо вскинутые над маской брови.
- Девушка, у вас вся спина белая, - ласково говорит мне мужичок. И заходит в подошедший поезд.
Моим первым желанием было проорать ему вслед: "Ну наконец-то! А то в моей жизни было уже 37 первых апреля и ни одной белой спины!"
Но я молча зашла в тот же вагон и уселась размышлять в уголочке. Вдруг правда? Откуда? Почему? И ведь никто не сказал! А я шла в таком виде давно, и теперь меня покажут на ютьюбе или в тик-токе! Какой позор! И моя станция всё ближе, скоро выходить, я встану, и весь вагон будет смотреть на мою белую спину и смеяться. Если бы этот дядька ничего не сказал, я была бы спокойна. А теперь мучаюсь, прижимая белую спину к сидению. А вдруг "вся спина белая" - это тайный знак иностранного агента или ложи илюминатов? И так меня приняли в орден? А, может, наоборот - отметили для кого-то, кто наблюдает со стороны. Как разбойники помечали дверь будущей жертвы мелом. Или этот мужчина страдает шизофренией и теперь будет меня преследовать.
В итоге я сочинила чертыре триллера, два сценария фильмов ужасов и одну феминистическую энциклопедию, пока решала, что же делать: выходить на своей станции, подвергаясь насмешкам, или ехать до конечной, а там уже выйти после всех и разобраться со спиной.
Вышла на своей. Тут же сняла пальто. Осмотрел придирчиво. Ну что ж. Одно белое пятнышко, почти незаметное под капюшоном. Видимо, к поручню прислонилась сразу после обработки того санитайзером (он может белые следы оставлять). Отчистила.
И по дороге домой размышлял, что лучше: молчать, если заметишь у кого-то некий урон, или подойти и сказать - пусть человек страдает?
Как бы поступили вы?
