Наша соседка была нелюдимой одинокой бабушкой. Прожив рядом 7 лет мы только здоровались, решали вопросы по установке общей двери и уборке в коридоре.
Даже во время пандемии, она отказалась от нашего предложения приносить ей продукты их магазина.
О том, что Ольга Ивановна умерла, мы узнали только, когда к нам в дверь позвонил полный мужчина лет 50 -ти.
Он зачем-то пригласил нас в ее квартиру.
-Может, возьмете чего?- неожиданно предложил он - А то я продам все, вместе с барахлом или сдам. Не решил еще.
Этот мужчина был наследником. Наверное.
Я ожидала увидеть бедную старушечью квартирку. Да и что можно было ждать от квартиры пожилой одинокой пенсионерки на окраине города в старой девятиэтажке.
И вот что мы увидели.
С порога наши ноги утонули в мягком пушистом ковре. Как она его чистила? Где не было ковра, блестел паркет.
Вся квартира напоминала домик Барби. Белая с розовым кухня с тщательно подобранными в цвет мебели полотенцами.
Такая же ванная с большим количеством красивых безделушек. В мыльнице лежало едва тронутое мыло ручной работы с полевыми цветами. Такие же кусочки мыла хранились на открытой полочке около раковины. Вокруг висело много разного размера розовых полотенец с бледным рисунком. Трудно представить назначение каждого из них. Даже расчёски и баночки с шампунем отлично гармонировали с цветом ванной комнаты.
Я взяла прозрачную вазочку, наполненную красивыми камнями.
В спальне стояла достаточно широкая белая кровать с розовым балдахином. Я мечтала о такой в детстве.
Как будто там жила не старушка, а молодая девушка, почти девочка.
"Одинокая принцесса, не дождавшаяся своего принца" - подумалось мне.
Вокруг царил безупречный, просто нежилой порядок. Интересно, она так жила или готовилась к уходу?
Бросилась в глаза, недопитая пачка каких-то таблеток и календарь с датой шестимесячной давности.
Кем приходился Ольге Ивановне этот мужчина, я не решилась спросить. А только рассматривала фотографии на стенах, с красивыми улыбающимися людьми. Возможно, это был родные ей люди. Но выглядели фотографии как распечатанные стоковые снимки. И на всех портретах были разные люди.
А вот книги были живые, потрепанные, обернутые, разного цвета и размера. По этой причина, наверное, спрятанные в шкаф. И только томик Акунина лежал на тумбочке у кровати. Его я тоже взяла на память.
И стало так грустно за ушедшую Ольгу Ивановну, за ее одиночество, за свою привязанность к вещам и глупые обиды. Захотелось обнять мужа и срочно забрать из детского сада дочку. Захотелось как можно больше напитаться теплом и любовью близких. Живыми впечатлениями и радостью в своей обычной квартире с разбросанными игрушками, сломанным телевизором.