Все мы помним этот мем:
А если не помните, то сколько вам, тысяча чертей, лет? Так вот, я недавно оказался в ситуации, которая заставила меня максимально близко подойти к этому выражению лица.
Собственно как все произошло:
Я басист, играю в панк-рок коллективе. Нас пригласили выступать в местный бар уездного города С. с акустическим концертом. И как единственные панки, у который есть(!!!) акустическая программа мы конечно согласились, поскольку в нашу пандемическую эру нельзя просто взять и где то просто так выступить.
Все пошло не так с самого начала, когда на саундчеке мой комбоусилитель сказал - "Я не могу так больше жить, меня все достало, шли бы вы все в Вологду!" - и умер.
В целом, музыканты готовы к таким поворотам судьбы - аппаратура вещь не надежная. Так что меня включили в общую линию и я своим четырёхструнным демоном громыхал где то на заднем фоне - терпимо.
И вот где-то четверть выступления позади, все вроде идет неплохо, даже какие то люди нас слушают, пьют свое пиво и улыбаются, как одновременно начинают происходить две инфернальные вещи:
1) У нашей соло-гитаристки начинает периодически пропадать звук. В момент когда она пилит свои партии ее комбарь просто начинает "моргать".
2) На танцполе, прямо у носа нашего брата сына соседа маминой подруги всея панк-рока Михаила (наш вокал и идейный вдохновитель), один очень молодой, но идейный товарищ начинает танцевать со спущенными штанами и трусами.
Казалось бы, что может быть хуже?
На самом деле, хуже может сделать только время. То время, на которое ситуация затянулась, а именно примерно на 30 минут.
Полчаса далее мы играем с рваным звуком ведущей гитары и пьяным вялым МПХ на танцполе...
И вот так выглядит мое лицо в процессе:
Выводов нет, морали тоже нет.
Просто боль...