Мы то, что мы слушаем,
Мы то, что мы поём,
И строки души, и ноты души написаны мертвецами,
Слушая их, амброзию мы пьём….
Будь то адажио, будь то хорей,
Никто уже не напишет духовнее и наглей,
И воспаряя в небо, благоговея,
Мы впитываем ноты мертвецов, собой особо не владея.
Пропитаны мы строками героев, опутаны словами дураков,
Скрипичный ключ изгоя рвёт сознанье, освобождая душу от оков,
И гипс запечатлел злодея, подсолнухов поле – холст,
Но всё это – творчество мёртвых, покойных ...от дней до веков.
Нутру деянья современников не милы,
Пропитан холст дерьмом, а слог – баблом,
Политика сквозит из монументов, и лайков просит примитивный гастроном,
Лишь мёртвые способны удивить, прельстить, задеть, тряхнуть и возбудить,
И так, что мы прочувствуем нутром,
Как сильно, мощно нас цепляли песни, пропетые давно почившим ртом!
12 января 2019, Сочи.
