Такое чувство, что это стало модным, в сердцах воскликнуть на свежей могиле — не долюбили!
Да, не — долюбили, не — дожалели, не — довнемли… Теперь это сказать так просто, кинув последнюю горсть земли. Так просто. И сердце отзывается горечью. И сердцу своему ты веришь. Но оно — лжёт.
Минутная слабость, мимолётный порыв. Не спорь. Труд души — сказать эти слова живому. Когда он взвинчен и несносен, когда он требует того, чего ты не можешь (или полагаешь, что не можешь) дать. В этот миг подумай о возможной смерти. Его или своей. Которая проведёт черту основательно и навсегда. И тогда другие мысли посетят тебя на могиле друга. Ты не будешь говорить — прости. Ты скажешь о том, как благодарен ему за его «был», за его «есть». Ибо теперь он всегда — есть. Больше, чем ты сам. У Бога нет мёртвых.
Труд души — это труд. Это когда шерсть вылезает клочьями, часто — с кровью. Решительно утверждаю, что труд души — он самый трудный. И самый необходимый. Люби — сегодня. Внимай — сейчас. Ибо завтра может не наступить.
