- Поехали на море?..., - предложила я по телефону одному знакомому. И затаилась в ожидании ответа.
- Э-э-э-э... На море? В феврале? У тебя тормоз-то есть?
Я на некоторое время замолчала... Он спрашивает, есть ли у меня тормоз. К чему бы это? И как я должна ответить?
- Ну..., - начала я осторожно, - может, и нет. Нет, наверное. Хотя, когда как...
И снова замолчала - я оценивала свой ответ со стороны и очень боялась ошибиться. Мне так хотелось поехать на море, причем не одной!
- Нет, либо тормоз у тебя есть, либо его нет - одно из двух, - жестко отрезал мой знакомый.
Я напряглась. Черт, кажется, меня раскрыли… Сейчас он скажет, что никуда не поедет с девушкой без тормоза и вообще не будет больше со мной встречаться. Нужно срочно исправлять положение!
- Ну, хорошо, есть он у меня... Но ведь это смотря с кем сравнивать! Правда ведь? Есть люди куда более безбашенные, чем я, те, которые всюду сеют хаос, разрушения….
И мы оба погрузились в глубокое молчание.
- Ну, это..., - я снова начала оправдываться, - все ведь зависит от ситуации, правильно? Где-то я его использую, где-то - выключаю. Смотрю по обстоятельствам.
- Ну, чай в него налить... Или кофе..., - осторожно произнес в трубку мой собеседник. Ему давно показались мои ответы весьма странными и, видимо, он тоже не знал, как правильно на них реагировать.
И тут до меня дошло. Это термос!
- Термос?!
- Ну да.
Фу. Отлегло. А то рефлексия какая-то нездоровая началась, я уже начала чувствовать себя виноватой в том, что у меня нет тормоза.
Ура, да здравствует термос!
- Хорошо, я налью в него все, что захочешь! - радостно закричала я, выключила телефон и пошла готовиться к завтрашней поездке.
Однако, наливая кофе в сей волшебный сосуд, я несколько недоумевала, зачем я это делаю, ведь мы собрались ехать не в тайгу, а в Светлогорск, а там полно кофейных автоматов. И всяких забегаловок, в которые мой спутник очень любит забегать. Впрочем, мне не жалко, раз обещала - налью кофе в термос. Какие проблемы.
… И вот мы в Светлогорске, на море. Прошлись по променаду, заглянули вниз, перегнувшись через перила, а там чайки по песку прыгают, бабушки прогуливаются.
- Давай, - говорю, - кофе выпьем, что ли? Из термоса?
- Наливай, - махнул рукой мой спутник.
Он пил молча и лишь когда в крышке осталось на донышке, признался:
- Это же пить невозможно...
Да? Неужели? Впрочем, сама я не пробовала. Ладно, налью и себе. Я пила медленно и вдумчиво, критически оценивая свой талант баристы. Действительно, кофе оказался редкой гадостью… Ощущение такое, будто его разводили в помойном ведре в пропорции одна ложка на 10 литров воды. И размешивали при этом грязным веником.
И меня вдруг разобрал счастливый смех.
- Ха-ха-ха! - заливалась я, рискуя захлебнуться, - ах-ха-ха! А ведь это и правда – пить невозможно!
И выплеснула остатки этого так называемого «кофе» в песок. На коричневые брызги тут же слетелись чайки, а бабушки в страхе разбежались.
Не знаю, что так меня рассмешило, но, наверное, именно такой реакции достойно кофе из тормоза. И никакой другой. А сама я не заслуживаю порицания за то, что временами у меня отключается этот самый... э-э-э-э, ну, вы поняли...
Екатерина Ткачева, человек-тормоз (в детстве меня называли тормозом перестройки, сейчас это выражение кануло в лету, я же горжусь своим прошлым статусом)
