Бывают письма, где на строчках
Слова любви и сожаления.
Все чувства в рифмы оболочках,
Эмпатии гора, прозрения.
На первый взгляд душа открыта,
Принятием пронизан стих.
И сердце горем всё изрыто.
Так что сомнений никаких.
Но опыт горький и печальный,
Как посох, тянется поднять
И смысл между строк финальный,
Прикрытый, всё-таки достать.
И что же там, под сладкой коркой?
Идиллия для одного.
В то время, как другой под горку,
В слезах и тряске. От чего?
Устав взывать в мольбах пустых
К любви, теплу и доброте,
Не заряжая холостых,
Она пальнула по фате.
«Не мужиком» не называла,
«Отец плохой» не говоря,
Вместо карьеры «в стол» писала
И тёрла лодки якоря.
Иммунитет к психозам стойкий
За столько лет приобретя,
Сказала: «я ведь не помойка,
Всё переполнено! Нельзя».
«Исправлюсь» - он кричит, и тут же
Помои льёт, как и привык.
С психологов стекают лужи,
И люди «стадо», вот ярлык.
До кучи «девкой нерадивой»
«Родную» походя назвав,
Он вдруг весьма красноречиво
На эго сыпет здесь приправ.
Ищи с фонариком осколки,
Того, что сам и разбросал.
Медведь ты, судя по наколке,
Душа полна кривых зеркал.
Ты прав и здесь: милее разговор,
Когда петух зажаренный стоит в корме.
Ответ мой вовсе не укор,
Он нашей жизни резюме.