P.S.

И всё-таки письма было мало. Надо было написать нормальным человеческим языком: «я влюблена в тебя. Я вижу такие подробные и живые картинки нашего счастья. Твой смех. Уютные вечера с кино под пледом. Путешествия: в Португалию на океан, в Америку на машине по хайвеям. Мысленно прижимаюсь сзади к твоей спине, обвивая руками. Мысленно вожу тебя по театрам. Жду с ужином. Знакомлю с самыми значимыми людьми: они точно тебя полюбят - ты из тех, кто нравится родителям и умеет поддержать любую беседу. Надеюсь, они понравятся тебе».

Я вижу в сториз твои портреты и вздрагиваю под пронзающим льдистой синевой взглядом. Нутро невозможно обмануть. Уговорить не ввязываться в очередную историю невзаимности.

Конечно, моё письмо было признанием в любви.

Конечно, ты это поняла.

Ты создала постановку и предложила мне вынести свою любовь туда. «На сцене себя нужно тратить», - процитировала ты своего любимого Безрукого. Какой изящный способ отказать. Я оценила.

Ты создала постановку. Ты повела себя безупречно: ты дала мне почувствовать себя особенной, наделила ролью ангела, богини, ключа к жизням других. Ты сделала меня стержнем всей постановки. Ты ответила мне самым лучшим и самым бОльшим, чем могла. Я это знаю. И именно это великодушие в тебе так восхищает и притягивает меня.

жаль, что мне этого мало.

я бы хотела, чтобы ты спросила меня: «почему ты больше не приходишь?»

а я бы ответила: «берегу своё сердце. я влюблена в тебя. И когда я вижу, что ты не вовлечена в меня так же, это причиняет боль».

но ты не спросишь. Потому что знаешь.