За Сталина…
Как-то раз мне поведали душераздирающую историю. Возвращается домой глава семейства с работы и видит, как его одиннадцатилетний сынок развлекает себя видеоигрой на именитой приставке, что-то вроде "медаль за отвагу", "зов долга" или "поле битвы", отец этого отрока не очень уж разбирается в игровых бестселлерах. В общем наш папаша, как и полагается, разделся, помыл руки, навёл себе чаю, схватил плюшки, и уселся в мягком кресле рядом с чадом, сложив ноги на пуфик. Ребёнок был в полнейшем азарте, и вряд ли что-либо способно было вернуть его в реальность, так как весь он без остатка был погружён в боевые действия. Создатели игровых приставок изначально предполагали, что физические трудозатраты играющего должны быть сведены к минимуму, то есть всего-навсего держать пульт в руках и двигать лишь пальцами. Но в нашем случае, сыночек весь целиком принимал участия к управлению ведомым героем: и локтями, и головой, и даже порой ногами дёргал мальчишка ради единственной цели – нажать на кнопку пульта. Разработчики "войнушки" тоже подошли к своему делу с полной ответственностью, и на славу постарались, сделав её реалистичной: 1942 год, битва фашистской Германии и СССР, фрицы галдят по-немецки, а советы – по-русски, взрывы, выстрелы, полёт пуль – все как наяву; а когда на экране кто-то бросает гранату, его действо сопровождается возгласом: "За Сталина!" Раз услышал, сею фразу наш отец, два, три, и когда считать уже стало не интересно, решил он спросить у сына:
- Послушай, а ты знаешь кто такой Сталин?
- Сталин!? А при чём тут Сталин? – возмущённо негодовал школьник.
- Ну как же, когда ты бросаешь гранату, твой герой кричит: "За Сталина!" – эмоционально просвещает папа сынишку. В ответ мальчишка рисует на своём лице огромнейшие глаза и в полном недоумении утверждает:
- А я расслышал, что они орут: "ДОСТАЛИ НА…", и лимонку тем в окоп!
Лучшим положением в этой ситуации был тот факт, что в ту самую секунду отец весёлого паренька отложил подальше горячий чай и рассыпчатые плюшки, так как, находясь в диком смехе и держа себя за живот, он сильно рисковал обжечься и поперхнуться…
Сказка-быль про революцию...
Зима, 1917 год. Средние широты России, где-то между солнечным югом и красной Москвой, на окраине деревни стоит небольшой слегка покосившейся домишка. Из печной трубы валят клубы дыма, а в окне виднеется силуэт дрожащей на столе свечи. Весь день гремели пушки, мушкеты, пистолеты, и, туда-сюда носились люди, лошади, орудия, а здешний люд сидел в подвалах, вздрагивая от взрывов гранат. Но сейчас, поздним вечером, на улице значительно поутихло. Изредка лают и завывают местные псы, а за окном порой слышны топтания свежевыпавшего снега. В избушке напротив свечи за столом сидит юная девица, лет тринадцати, и мусолит семидесяти пяти граммовую корочку хлеба. Вокруг внучки, как заводная, с метлой в руках быстро перемещается по комнате бабушка, наводя марафет.
- Бабушка, а дед сегодня опять не придет? – интересуется девушка.
- Походу дела так и есть, внученька... Думается мне, пока будут слышны выстрелы, дедушка нас не порадует своим почтением! – отвечает старушка, присаживаясь на скамейку у печки.
- Бабуль, а почему люди убивают друг друга и окружающих? – подросток в недоумении.
- Это, девочка моя, революция... – вздыхает женщина, потирая лоб платком, который только что сняла со своей головы. Но внучка не унимается, и, глотнув воды с железной кружки, почерпнув её из бочки, насупившись, продолжает расспрашивать бабашку:
- А чего же они хотят?
- Они хотят, чтобы не было богатых... – отвечает старушка.
- Не понимаю! А дед хотел, чтобы не было бедных! – развела руками девчушка...
Однажды в Одессе...
Одесса. Раннее субботнее летнее утро. Очень маленькая квартира за очень большие деньги, купленная в центре города, где на почти двадцати квадратах располагается и спальня, и кухня, и гостиная, и все это в одном пространстве. Малоизвестный коллекционер Мойша, совсем не обременённый своим внешним видом, с полузаправленной в неглаженые брюки рубашкой, на которой отсутствуют две верхние пуговицы, тайком собирает некие бумаги в старенький, видавший четверть века, портфель из коричневой кожи. Низкого роста, с увесистым животом, имея забавную прическу, состоящую из кучерявых волос средней длинны и лысиной на темечке, которая ехидно украшает круглое как глобус лицо. На фоне неистового храпа, доносящегося от жены коллекционера Сары Абрамовной, Мойша украдкой клацает одним из двух замков на портфеле. Замков на портфеле действительно было когда-то два, но за невероятно долгую жизнь чудо-сумки, одного из них однажды откусил троллейбус задними дверями. «Нет, он не скупердяй! Просто он очень любит этот антиквариат, точнее ширпотреб. Кстати, туфли нашего толстячка тоже коричневые и тоже старые, с огромным количеством царапин!» - размышлял кот по имени Геннадий, наблюдая за своим хозяином. В эти секунды пушистый завидовал кошачьим способностям Мойши, который на цыпочках пробирался к входной двери жилища, чтобы не разбудить, глубоко погруженную в сладкий сон, Сару. Втиснув пухленькие стопы в туфли, главный герой действа выскочил как ветер из квартиры, и хлопнул дверью. В испуге кот сорвался с места, нагретого у порога, прямиком под кровать, на которой, без малейшей реакции на минувшее, царит храп низкого баса.
Полдень. Солнце уже не пригревает, а жарит на всю мощность. Отовсюду доносится пение птиц. Сара Абрамовна вышла на балкон, чтобы развесить постиранное бельё. Оглядев узкую улицу с третьего этажа, на глаза жены коллекционера попалась соседка из дома напротив, которая также находилась на балконе и поливала цветы:
- Роза, здравствуй! – кричит во всё горло Абрамовна.
- Добрый день, Сара! Как поживаешь? – отвечает соседка.
Сара и Роза выглядят примерно одинаково, единственная разница между ними это возраст, точнее на десять лет первая старше второй. Фигуры у них ровные, надутые немножко, ну, также ровные, как и у бочки, точь в точь! Плюс руки, ноги и голова. И как водится та, что постарше во всём завидует той, что помладше. Презирая гримасу удовольствия на лице соседки, Сара молвит:
- Слышь, подруга, а мой сифилитик разом не у тебя? А то полдня от него ничего не слышно!
И тут Роза упала в обморок. Упала так, как падают огромные шкафы – тяжело и очень громко. Сию секунду, на балкон Розы выбегает Мойша, в трусах и расстёгнутой рубашке, и, глядя на свою жену орёт что есть мочи:
- Нет, Сара, моя мама всё-таки была не права, когда говорила, что ты тупа как пробка! Это я был идиот, что на тебе женился! Сколько раз тебе можно говорить – не сифилитик, а филателист!
Абрамовна, фыркнув, демонстративно закинув ввысь свой нос, побрела в квартиру. А Мойша пытался привести в чувства Розу, поливая её лицо водой из кувшина, предназначенной для поливки цветов. И тут коллекционер подумал: «Забавно – Розу поливаю!»…