Не трещит уж больше в небе мороз. Грустно плавится посеревший снег. Вода громко булькает со скатных крыш. Предвещая нам скорый заплыв.
– Что? Стихи сочиняешь? – улыбнулся Ермолов, заглядывая мне через плечо в мысли.
– От тебя ничего не скроешь, – ответил я иронично, окончательно свыкнувшийся с полной прозрачностью мыслей.
– Иди, лучше, – продолжил я Ермолову. – Думай, как оборудование дорогостоящее спасать от потопа. А то ведь застрянем во времени, как в конце прошлого века. Стефаныч будет скучать.
