Вчера явилось обманчивое тепло, растопив снега как печали. Но ночная стужа превратила дневную капель в ледяные гранулы, и они хрустят под ногами как соль.
Помнишь ту февральскую метель? Ветер выбивает слезы, и они пытаются превратиться в льдинки. Но детские щеки горячи, и слезинки скатываются как росинки с цветка. Солнце оранжево улыбается. Снег серебрится тонкими драгоценными пластинками.
Ты перелезаешь к нам через забор, и дедушка произносит: «Жаних пришел». Я вопросительно смотрю на него, но он уже спрятал улыбку в усах.
Папа с дедушкой распиливают толстый сук, что отломился от дерева. Звенит пила, извивается ее серебристое тело как у большой рыбы.
Мы рассматриваем на твоей варежке снежинки. Нет одинаковых – как нет одинаковых жизней.
Бабушка выносит запеченную в печи тыкву. Пар от нее поднимается струйками, а с ними - аромат. Ослепительный снег и яркая тыква…
Бабушка звонко смеется, я изумленно смотрю на нее. Почему она не ждет, пока мы войдем в дом? И какой у нее звонкий колокольчатый смех!
Теперь понимаю: она испытывала в тот день те же чувства, что и я: восхищение белоснежьем и счастье жизни. Моя казавшаяся старой бабушка была девочкой. На душе не видны морщинки – она всегда юная. Это мы торопим старость, приклеиваем ярлыки, твердим, что с возрастом ничего прекрасного не происходит. И душа послушно замолкает, огонь гаснет, радость улетает...
Танцует белесый пар из трубы сказочно-рождественского дома в белом пуху. Вздрогнула последний раз пила и замолкла. Но пространство не молчит.
- Сашка, слышишь музыку?
Ты вслед за мной поднимаешь голову вверх. В воздухе плывут прозрачные снежинки. Это они создали нежную мелодию. Ты берешь мою ладошку, и мы, окруженные вуалью звездочек, замираем от нежности, что вошла в сердце.
Оранжевый стал для меня цветом счастья. А ты – трогательным воспоминанием… Ты остался в моем оранжевом мире.
Это видение приходит каждый февраль. Мы все в тот день были счастливы, очарованные магическим снегом – чистым, искрящимся, звучащим тончайшими нотами восхищения.
Каждый раз в этот день мои близкие возвращаются ко мне. Я слышу мелодию февральской метели, созвучной с невесомостью влюбленности, смех мамы, мягкий голос папы, многозначительное дедушкино «эхе-хе-хе», вижу добрые глаза бабушки и отрываюсь от земли, держась за руку верного друга. Я вдыхаю аромат горячей тыквы цвета солнца и прикрываю глаза. Сохранить, запомнить каждую деталь и каждый звук…
В день свадьбы, в февральскую стужу, солнце отвернулось, лишь взглянув на меня. Скрылось за серой фатой, спрятало сочувственный взгляд. Поземка мела. Снежинки кололи иглами. Ветер гудел: «Не твой мужчина… Не твоя судьба…» Февраль знал, как мечты превращаются в лед, а равнодушие сковывает душу.
И стали росинки льдинками.
Холодные феврали шли чередой – молчаливые, бесстрастные. Стынь бесцветного неба оказалась не страшнее остывших слов.
Ты убегал когда-нибудь от них на край земли? Становился слепоглухонемым в своей безысходной горечи, когда музыка ранит, цветы не пахнут, а серый мир равнодушно смотрит на тебя?
Сжалились небеса. Неулыбчивое небо опустилось ниже, посыпались звездочки, заполняя поля серой тетради белыми письменами. Сложилось слово «прощай». Я должна его произнести.
«Прощай» – это навсегда. Это как хлопнуть умирающей дверью, разбивая в щепки годы. Не восстановить. Бесполезно. Отворачивайся и иди.
Прощай, Не Моя Судьба…
Взлетела птица, стряхивая испуганные пушинки с ветки. Они слились с белой землей – так печали и обиды обесцвечиваются, падая в реку времени и приходит понимание, что «прощай» - от «простить». И я прощаю.
Февраль распахивает дверь.
- Ты отпускаешь меня? – удивляюсь я.
- Отпускаю… Я вернусь к тебе другим февралем, что растопит льдинки твоих замерших чувств и онемевшей души.
Ухожу, не оглядываясь. Тени прошлого метнулись за мной, но в изумлении остановились, очарованные голосом скрипки, поющей о любви. Я замерла. Вернулась нежнейшая мелодия, что слушали с тобой в детстве - музыка взаимной любви. Скрипка не одинока, к ней присоединяется альт, и их дуэт возрождает душу всполохами нежности, напоминая о том, что было когда-то. И что возвращается… Спираль вечного времени для лишенных вечности.
Послушные совершенным звукам, пушистые звездочки счастья окружили меня. Я подставляю лицо их нежным касаниям, и изнутри меня идет оранжевый свет.
Прощай, печаль… Прощай, Февраль…
Эпизод из романа
«Романс» из симфонии-сюиты Г.В.Свиридова.
...
Автор Мила Суркова
...
Уважаемые читатели, если у Вас есть истории, которыми хочется поделиться с миром, в чём-то предупредить, поделиться опытом, повеселить или же спросить совета - присылайте, будем публиковать.
официальный сайт автора канала http://lakutin-n.ru/
Почта:Lakutin200@mail.ru
Страница VK https://vk.com/avtor_nikolay_lakutin
Инстаграм https://www.instagram.com/nikolay_lakutin/
Мы совершенно не обидимся, если Вы подпишетесь на наш литературный канал и поставите лайк;)