Они были совсем незнакомы,
Но под магией синего взгляда,
Каждый день он срывал пионы,
Что росли в цветнике его сада,
Очень бережно между дощечек
На калитке заветного дома
Оставлял незаметно букетик
Вызывающе-страстных пионов,
А потом, как мог быстрее,
До дверей своей маленькой дачи,
На глаза ей попасть не смея,
Чтоб секрет сохранить удачней,
Он себя клял за глупую робость,
Что скрывал каждый день за цветами,
Ему было семьдесят восемь,
Ну, а ей - шестьдесят, едва ли...