Одна женщина сказала мне, что ее жизнь похожа на остывший чай, в котором нет ни сладости, ни удовольствия, а только привкус зыбкой пустоты и разочарования. Смыслы ее жизни рассыпались бусинами, которые она никак не могла собрать, а невидимый барабан тревоги медленно, но настойчиво отбивает свой ритм, предвещая что-то, что ещё не наступило, но уже подготовило для себя место.
«Что это?»,- спросила меня она, кивая на тяжелый мешок, тянущий ее плечи вниз. «Давайте посмотрим», - ответила я, и мы стали вместе мешок этот разглядывать. С одной стороны к нему крупными стежками были пришиты разноцветные заплатки с ее именем, не оставляя места для фантазии по поводу того, чей это мешок и кому принадлежит. А с другой стороны на этом мешке большими буквами было написано: «для утилизации» и « не для хранения» . Я видела такие мешки много раз, в них люди складывают свои обиды, травмы и непрожитые эмоции, но почему-то не выбрасывают, а продолжают носить с собой то токсичное, что подлежит забвению. С