Некоторые привлекают обложкой.
Некоторые- это классика.
О других ты узнаешь через сарафанное радио.
А есть такие, которые ты боишься дочитать. Они настолько прекрасные, что ты не смотришь на страницы, а весь отдаешься тексту и полностью пропитываешься потрясающим слогом автора.
Существует в нашей жизни и такие, где ты считаешь каждую страницу, и тебе тяжело, горько, невкусно, но ты знаешь, что необходимо ее прочесть. Что ее задали, что в ней таится мудрость. И ты заталкиваешь себе в глазницы эти уксусные строки.
Но каждая книга заканчивается. У каждой книги наступает момент, когда нужно перевернуть последний лист и узнать, как выглядит оборотная сторона обложки.
Так и с людьми. Есть плохие, но нужные. Резкие, но откровенные. И конечно же восхитительные. Но всё-таки все исчерпывают свой запас. Все кончаются. И я не про смерть, а про интеллектуальные резервы. Про глубину цвета. Про ширину спектра. И как бы не был прекрасен человек - ты рано или поздно коснешься его дна, если, конечно, не бросишь на полпути. И в таком случае, готов ли ты вновь и вновь перечитывать одни и те же страницы? Знать сюжет, выучить все диалоги. Способен ли ты остаться с классикой, а не искать что-то новое в дешёвых романчиках. Если ты дорос до великолепия, то ты уже не потратишь себя на беллетристику, а оттолкнешься от дна, чтобы всплыть на поверхность и увидеть что-то ещё, кроме бесконечных вод океана и наконец-то выйти на просторы новых берегов своих желаний.
