Сегодня я ездила показывать наш общий дом потенциальным покупателям. Часть моих вещей свалена в гараже, в доме в моих шкафах обилие чужих женских шмоток. Со мной проживание новой барышни не согласовано, естественно. Можно заморочиться с выселением, ну да Бог с ней, пусть живет, этот свин один засрет все за неделю, а нам этот дом еще продавать. Удивило другое.
Когда-то давно моя мама с тетей подарили мне набор столовых приборов из мельхиора. Для их поколения - ценность огромная, конечно, дефицитная вещь, показатель уровня благосостояния. И решила я его забрать, раз уж доехала, ибо память о тёте и бабушке, да и мама переживает о судьбе подарка.
Забрать оказалось не так просто. Огромный шкафообразный мужчина с золотым ролексом на запястье бился за каждую вилочку и ложечку, аки тигр. Доблестно и отважно. Кричал, что это подарок его мамы (в жизни ничего, кроме хлама с мусорки нам не дарившей), угрожал написать заявление о хищении, загораживал дорогу... Нет, я, конечно, читала, что так бывает, что делят люди во время развода ложки\вилки, но точно не думала, что такое может произойти со мной. Интересно, где же тот предел, ниже которого человек уже упасть не может? И как любопытно может раскрываться после расставания человек, затейливо играя все новыми и новыми оттенками коричневого...
В общем, дичь творил он, а стыдно почему-то мне. За него и за то, что когда-то выбрала вот ЭТО...
Вот такое вот 23 февраля. День защитника... мельхиоровых вилок.