Отрывок из будущего романа... Я - Прометей, прикованный к постели?
Я раздвигаю тьму руками, а за ней - лишь серая мгла. Туман напополам с болотным зловонием и дымом от костра потонувшего в трясине путника...
Руки - моё последнее оружие. Ими я могу загнуть край реальности, словно угол чёрной бархатной бумаги.
Я - Нарцисс, ослепший от варварских стрел?
Кто скажет мне, что я брежу? Что я расстался со здравым рассудком, что я давно стух, впал в кататонию! Кто осмелится!
Руки мои налились последними силами, походими на прогорклое масло.
Я - Орфей, разбивающий свою лиру...
Я всё ещё вижу, я всё ещё слышу... мои руки всё ещё слушаются меня. Ими я сгибаю реальность, как угол чёрной бархатной бумаги... но голова моя пуста... в ней проросли синие цветы... моё сердце пусто, как раковина на морском берегу... моя душа истончилась, как плёнка, которую слишком много раз перематывали...
Я - Ахилл, перерезавший себе сухожилия.
Меня уже задушил туман. Я уже тону в трясине. И руки мои повисли к